Assim não dá.

Podia começar com uma descrição de uma rua solitária de Paris, feia e cinzenta porque chove, com alguém que corre fugindo da água fria que cai do céu.
Ou podia ser uma história antiga, e sem começar com "Era uma vez..", uma voz pausada, ágil mas um pouco gasta diria "Na noite do Tempo,..".
Podia encontrar num baú, que por si só já chama um sotão, uma menina e um segredo, um velho diário, repleto de fotografias soltas a preto e branco, e uma caligrafia inclinada, do tempo que caneta e tinta ainda vinham separadas.
Não seria, no entanto de estranhar, se o sol já estivesse alto, que se pudessem ver quatro miúdos, elas de saia, eles de calções, com trouxas e chapéus, preparando-se para ir para perto do rio, onde fariam um piquenique de primavera, até um dos rapazes encontrar um botão, todo dourado e antigo, e dele partirem para uma aventura que ninguém iria, depois, acreditar.

Tenho mil histórias na cabeça, duas princesas, um colono inglês na américa dos indios, um bobo da corte reformado, 5 doendes verdes numa fila de espera, uma família inteira que sai de Lisboa de 1900 e vive os primeiros anos da Republica no Minho. Sei as aventuras de uma rapariga que quis cortar o cabelo e as de um rapaz que se perdeu na própria palma da sua mão. Li as primeiras linhas do primeiro diário de quem, em erros ortográficos, escreveu sobre a mãe, o pai, a avó, a nova escola e o irmãozinho que queria ter e tenho bem presente o relato em primeira mão, de um brinquedo de madeira que já vai na quarta geração da mesmíssima família.

Exijo Tempo para escrever.